Todos los que íbamos en el vagón del tren que lleva desde el terminal 1 al 2 en el aeropuerto de Ciudad de México, nos dimos vuelta al escuchar el grito de una señora en silla de ruedas, con mascarilla, escoltada por un joven trabajador del aeropuerto, con un chaleco verde neón.
“No me vayan a separar de mi equipaje!
No me vayan a separar de mi marido!!
Es que estoy enferma y me inquieto mucho con estas cosas.
No me gusta que nos separen.”
El joven le decía con calma: su marido va en el otro carro, su maleta está con usted, puede estar tranquila.
Pero ella seguía gritando: ¡NO ME SEPAREN! Por el amor de Dioh! Si subió mi maleta? Si la lleva mi marido? En la otra puerta se subió verdad, mi marido?
El joven le repetía: está todo bien, nos reuniremos con su marido al bajar.
La señora perdiendo toda su paciencia alzó la voz aún más: ME VAS A HACER EL FAVOR DE VOLVER A CHEQUEAR CUANDO NOS BAJEMOS!
Me preocupé al ver un signo conocido en la mochila de la señora, medio tapado. Siempre me sobrepreocupo y pienso estupideces: ¿atentado? ¿bomba? ¿qué lleva en su mochila?, ¿vamos todos a morir? No quiero morir todavía, hay tanto que no he hecho. Debí renunciar a mi trabajo de mierda. Hey Dios, si existes, ayúdame viejo, te juro que cambio, uno puede cambiar!. Va, si igual voy a morir en realidad. Nada que hacer en realidad. Literal, no teníamos nada que hacer.
Al llegar al terminal 2, la señora se levanta rápido de su silla de ruedas, saca una pistola, le apunta al joven que la estaba ayudando y le dice:
Estás bajo arresto
por homicidio y venta de drogas.
La operación TERMINAL7 ha sido un éxito.
Ya veremos cómo seguirán avanzando las negociaciones con tus jefes del cartel.
#17 AirTrain
Everyone in the train car going from Terminal 1 to Terminal 2 at the Mexico City airport turned to look when we heard a woman screaming. She was in a wheelchair, wearing a mask, escorted by a young airport worker in a neon green vest.
“Don’t separate me from my luggage! Don’t separate me from my husband!! I’m sick, you see, and these things really stress me out. I don’t like being separated.”
The young man said calmly: your husband’s in the other car, your suitcase is with you, you can relax.
But she kept screaming: DON’T SEPARATE US! For the love of God! Did my suitcase get on? Is my husband holding it? He got on through the other door, right, my husband?
The young man repeated: everything’s fine, we’ll meet up with your husband when we get off.
The woman, losing all her patience, raised her voice even more: YOU’LL DO ME THE FAVOR OF CHECKING AGAIN WHEN WE GET OFF!
I got worried when I saw a familiar symbol on the woman’s backpack, half-hidden. I always overthink and imagine the worst: terrorist attack? bomb? what’s in her backpack? are we all going to die? I don’t want to die yet, there’s so much I haven’t done. I should’ve quit my shitty job. Hey God, if you exist, help me out, man, I swear I’ll change, people can change! Eh, whatever, I’m gonna die anyway. Nothing to do, really. Literally, we had nothing to do.
When we got to Terminal 2, the woman jumped up out of her wheelchair, pulled out a gun, aimed at the young man who’d been helping her, and said:
You’re under arrest
for homicide and drug trafficking
Operation TERMINAL7 has been a success.
We’ll see how negotiations with your cartel bosses go from here.